Formas de la eternidad

por Aldo Juan Zannone (*)

una

Tras la lluvia, el sol
y la brisa fresca.
¿No es así la eternidad?


El hombre no es el único
ser con alma.
Ni el alma
es lo único que tiene cuerpo.

Tras la lluvia, el sol
y los grillos roncos.
¿No es así la eternidad?


La tierra sabe de sí
y de nosotros.
Y nosotros
sólo podemos devenir.

Tras la lluvia, el sol,
que no es eterno.
¿No es así la eternidad?

otra

Una pared amarilla.
Una alfombra mullida.
El vértice de una cama.
El perfume a invierno
de una mañana.
Una vulva abierta y jugosa.
La felicidad de una música estridente.
Un camino de tierra,
largo y ancho, que atraviesa
un maizal.
El fervor de un partido de fútbol.
La lluvia interminable
de una noche a la intemperie.
La primera sonrisa de un niño
entre mis brazos.
Una pelota pesada
mojada por el rocío.
Los nervios previos a un examen.
El sabor del agua de mar.
El misterioso encuentro con el verso.
Todo eso,
en algún momento,
fue eterno.

(*) Aldo Juan Zannone es un poeta cordobés, profesor de lengua y literatura.

Continuidad

por Aldo Juan Zannone(*)

Hay una pared,

y en la pared
                   una puerta,
                   y tras la puerta
-que está abierta-
hay otro cuarto,
y en este cuarto
                   una mesa,
                   y tras la mesa
-con un candelabro-
hay una silla,
y en la silla
                  un poeta,
                  y tras el poeta
está el diablo.

Brutalmente

por Alejandro Adorno.

Aullando a la luna inmensa, descuidando los mundos descubiertos

Flotando en lo eterno de lo que existe entre lo que existe y lo que no existe.
Verdugo en mi hora de sacrificio busco rastros de delitos insatisfechos.
Un desequilibrio que se aprovecha aturdiendo el silencio pretendido,
Ahogando en sombras la débil niebla interna, densa de ganas, y de un solo deseo.
Prefiriendo heridas y evitando las más profundas, las mortales las inútiles.
Destrozando las colinas estáticas del amor, extendiendo entre valles turgentes la vida en un grito.
Vociferando…
Arrodillando, inclemente, la humildad andrajosa de mil muertes, para creer que existen
Jinete audaz de mi locura descubro el camino. Creo
La feroz encíclica de potestades eternas.
Entrando y saliendo. Puertas como bienvenidas, dulce extremo de las despedidas.
Causando miedo en las alturas crueles y evidentes del espíritu indomable.
Abrigando ideas de tantas razones y pensamientos.
Tratando, pudiendo…
Aguantando en sus embestidas las siniestras batallas internas de ángeles y demonios
Prófugo de la costumbre me entrego a tu exceso, nativa del viento
Absorto de sueños, perfecta te pinto y perfecta te despinto, te deshago y te rehago
Abierto, expuesto, terriblemente expuesto… Brutalmente

Itinerante

por Alejandro Adorno.

Sencillo en el lenguaje de las manos, modelo en el barro de este eco de voces,

las últimas, digo, las últimas desdichas de la caricia perdida y sin consuelo.
Resisto el intento, mas fuerte que mi alma, y hundo las manos en la espesa masa de mis sueños,
claro, así decubro...
Depierto las sombras en las formas inutiles y marco las huellas,
no preciso luz habiendo estrellas.
Perfecto! dirías..
Desecho el olvido, repujo en su morfología, toda la ciencia aplastada de las creencias.
Comprimo mi cuerpo y dejo que fluya la oculta distancia,
me acerco despacio tratando de evitar el temblor y tiemblo sin tiempo...
Pregono en la arcilla algún nombre, que no me sepa, el tuyo me lo guardo, mío.
De propiedad absoluta
De escultor itinerante...